Elle tente de trouver la faim nécessaire pour avaler cette part de gâteau au citron et se réchauffer malgré l’humidité qui creuse des ravines dans ses os. Une fois encore, il a fallu se caler dehors parce que l’une fume des fines mentholées à la chaîne et l’autre vapote en continu. Alors qu’il fait 2 °C et qu’il bruine. A l’heure qu’il est, elle ne fait même plus semblant de les écouter, elle les regarde. Mieux que ça, elle les contemple, ses deux amies, ses géantes adorées, à l’ombre desquelles elle respire mieux depuis toujours. Leurs deux visages si différents habituellement, l’un en lune, l’autre en couteau, sont quasi similaires à force d’avoir été travaillés par le froid, l’alcool et la nuit derrière elles. Elles trois encore attablées autour de ce qui ressemble plus à un goûter qu’à un petit déjeuner de fin de nuit blanche.
Elle aurait bien mangé un burger ou un kebab, mais ses désirs se sont écrasés en chemin, comme d’habitude. Tout schuss en luge sur leur ruban de Mœbius, elles racontent la même chose, depuis des heures, des jours, sûrement. La nuit entière à parler de leurs ruptures respectives, elle avec son père, ce héros déchu, l’autre avec sa sœur, cette ennemie surprise, se laissant aller à cette ronde obsessionnelle propre aux ruptures, qui balaie la possibilité de l’altérité, malgré tous les efforts du monde, même chez les plus généreux, les plus concernés. Bien assise sur sa chaise, en bon chien qui suit toujours, en bonne compagnonne qui ne discute jamais rien, qui est heureuse quand les autres sont heureux, elle les regarde.
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