Le seul truc qu’elle aime, c’est la beauté manifeste des engins, ces anciennes machines agricoles trafiquées qu’on a réveillées avec trois claques dans le pare-chocs, pour les transformer en étalons de course. Et le tout qui tranche avec la mer, la nuit, les postillons de pluie qui tombent en douche sous les lampadaires, le sable blanc en contrebas. Mais, pour le reste, elle déteste l’ambiance full testostérone.
Que des gars qui se croient dans Fast and Furious alors qu’ils galèrent sur des tas de boue vaguement pimpés à la périphérie d’un microscopique village du Sud, leur moue de bandits mal assurés à peine sortis des couches, le bruit injurieux des moteurs, l’odeur de gazole, le jeu du danger contrôlé un peu ridicule ; une course folle sur la falaise mais à des centaines de mètres du vide.
Ce soir, elle fait semblant de vivre le meilleur moment de sa courte vie. On l’a invitée à la course. S. l’a invitée à la course, un vendredi. Pas par erreur, elle, vraiment, voulue, souhaitée, désirée. S. est un con, elle le sait, mais ce n’est pas le sujet. Elle est là. Elle est debout, avec les autres filles, les nouvelles et les piliers, tout en gloss, jeans slims, tee-shirts longs siglés de pochettes d’albums mythiques et bottes crantées à boucle.
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