Après une autre nuit dans ce lit qui n’est pas le sien, qui n’en est même pas un, un meuble sans étiquette, flottant quelque part entre le pouf et la banquette, il est brisé menu. Il va avoir du mal à tenir sur la longueur. Le dimanche précédent, lorsque la mère de ses enfants les avait déposés chez lui pour voir dans quel bac à fange il pouvait bien vivre, son visage s’était laissé soulever par l’étonnement, bloquant sur l’équation, son mètre quatre-vingt-dix dans un cent cinquante centimètres sur cent : « Mais comment tu dors là-dedans, toi ? »
« En boule, lui avait-il répondu, et je dors comme un bébé. De toute façon, il n’y a pas la place d’en mettre un vrai ; c’est une ancienne galerie, pas un appartement », avait-il ajouté, histoire de surclasser à ses yeux ce trou sous-loué au rez-de-chaussée, avec barreaux aux fenêtres – de l’art est passé par ici, madame.
Après avoir couru de long en large, rebondi sur les murs, à la vitesse d’une balle de flipper, sa manière de visiter les lieux, leur fils, avait, sous leurs cris et leurs injonctions nerveuses à se calmer, fini par s’asseoir, mais directement sur la rangée de disques, comme s’il s’agissait d’un banc. Il avait crié bien sûr, un peu plus fort que prévu, comme d’habitude. Elle avait eu l’air excédé, ses paupières quasi fermées par l’exaspération, mais il avait eu le temps de griller son regard, de le voir glisser en direction de la platine vinyle, surprise, il en était sûr, qu’un type dont toutes les affaires agonisent au garde-meubles depuis leur séparation, ait réinstallé sa platine et son encombrante collection de disques.
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